Неуловимый Джо: История из Дикого Запада
Городок в западно-американской степи, пыльный и забытый богом, где время текло медленно, как патока. Салун, сердце этого захолустья, где воздух был пропитан запахом виски, табака и невысказанных историй. За грубым деревянным столом, освещенным тусклым светом керосиновой лампы, сидят два ковбоя. Один – местный, Билли, с обветренным лицом и глазами, видевшими слишком много закатов над бескрайней степью. Другой – приезжий, Гарри, с новеньким револьвером на поясе и еще не потерянной верой в справедливость. Они молча потягивали янтарный виски, каждый погруженный в свои мысли.
Вдруг тишину прорезал оглушительный грохот. С улицы донесся дикий топот копыт и беспорядочная пальба из револьверов. Пули свистели, разбивая стекла салуна, но внутри никто и ухом не ведёт. Опытный Гарри, привыкший к подобным происшествиям в других краях, вздрогнул и повернулся к Билли:
- Билли?
- Да, Гарри? — невозмутимо отозвался местный, не отрывая взгляда от своего стакана.
- Что это было, Билли? Какая-то перестрелка?
- Это был Неуловимый Джо, Гарри.
- Неуловимый Джо? — Гарри нахмурился, пытаясь вспомнить это имя. — А почему его зовут Неуловимым Джо, Билли? Что он такого сделал?
- Потому что его никто ещё не поймал, Гарри. Ни шериф, ни бандиты, ни даже те индейцы, что иногда забредают сюда. Никто.
- А почему его никто ещё не поймал, Билли? Он, наверное, какой-то невероятно ловкий или очень быстрый? Может, он стреляет как дьявол?
- Да нет, Гарри. Он не особенно ловок, и стреляет так себе. Его никто не ловит, Гарри, — Билли сделал глоток виски, — потому что он нахуй никому не нужен, Гарри.